No creo en el arte, solo creo en la supervivencia. / I don´t believe in art, I just believe in survival.

lunes, 11 de diciembre de 2017

MI CASA

A Favio. Siempre, a Favio.


Mi casa tiene una mochila verde que
cuelga de sus hombros cada mañana
al salir hacia el colegio Me deja a la
intemperie de los cojines verdes y el té rojo
sangre que espera salir por unas venas
inquietas asustadas rebeldes encerradas
en un cuerpo sucio que tiembla bajo el
agua estancada Mi casa regresa junto
a mis manos asesinas de piel y la beso
en los labios en su voz encuentro esas
ventanas abiertas el aire me mueve el
pelo respiro mientras habla el idioma
de quienes no odian todavía del todo
Mi casa siempre tiene muchas cosas
importantes que contarme que le duelen
un poco que le hacen sentirse la casa
más bella del campo no les tiene miedo
a los árboles Mi casa me salió de dentro
de entre las vísceras recortada yo como
un cadáver fresco ajeno con las manos
atadas en forma de cruz escuché llorar
era el ruido que hace una puerta al
abrirse También lloré porque al fin
estaba en casa aunque era nómada
y seguiría andando por los bordillos

4 comentarios:

Damian dijo...

Dentro de tus entrañas.... Nace el amor más grande.... Eres alma María...

María Castrejón dijo...

No tengo alma, Damián. Solo tengo vísceras. Pero de ellas nace amor. Siempre. Abrazo grande, amigo.

Anónimo dijo...

Voy a hacer comentarios,si me lo permites,María.Conozco el sufrimiento continuado por depresiones graves,severas o mayores.Escribía versos cuando era más joven ahora sólo leo al poeta Miguel Hernández.Tuve un amigo con Trastorno límite de La Personalidad y se murió hace meses con 57 años.
Un abrazo

María Castrejón dijo...

Desgraciadamente, este mundo enfermo hace infelices a muchas personas. Siento mucho lo de tu amigo. Siento mucho todo. Tus depresiones, la gente que me escribe diciéndome que sufre. Todo esto es síntoma de que algo se está haciendo mal.
Abrazo fuerte